谭申没说话，吐出了一口鲜红的血。

任闻正收了收腿，没有被血溅到裤脚。

“还要继续么？”

谭申踉踉跄跄地站了起来。

“即使打赢了，圆圆也不会高兴的，”任闻正仿佛在劝诫自家小辈，用近乎温和的口吻说，“他会心疼我身上多的每一道伤口，然后憎恨打伤我的你。”

谭申没说话，但也没有继续任何动作，他分明是站着的，却像是再也站不起来了。

“给谭先生搬个椅子吧，”任闻正用温热的毛巾擦了擦自己的手，“别站着。”

佣人们搬来了椅子，谭申像个提线木偶，沉默地坐了下来。

“有什么想说的么？没有的话，我送你去机场吧，虽然赶不上之前的航班，但我可以叫人帮你买最近的航班。”

“任闻正，”谭申的嗓子仿佛被沙子磨过，变得格外沙哑，“那年酒吧的人，是你派过去的？”

任闻正抬头看了一眼地下室的灯。

诺大的地下室，只有一盏顶灯，而这盏灯，高悬在他和谭申的头顶，刚好能照亮这一小片。

无形之中，这里像极了审判室。

审判着当年的对与错，审判着彼此的良心和底线。