烟枪从口袋里摸出一包消毒纱布，拉过陈栎的手，小心地擦干酒渍，重新包扎好。陈栎的手上布满了伤痕，左手无名指和小指有不同程度的形变，常年握刀，内掌只要是掌骨突出的地方都盖着一层薄茧。

但即便是这样一双手，烟枪也觉得很好看。

陈栎抽了一下手，没抽开，他无奈地说，“你喜欢手工砂纸吗？改天我去古董市场给你买两张。”

“倒不必花冤枉钱……”烟枪声音听起来有些闷闷。

“库吉拉说打断重新接上能变直一点。”陈栎动了动那两根指头，那种诡异的滞涩感至今未消，已经跟了他十几年。

“干嘛要受那份罪。”烟枪把那五根命途多舛的手指握在一起，小心翼翼地托起来，凑在嘴边轻啄了一下。

“神经重置也能让它雨雪天不疼。”陈栎说。

“她就是手痒想给人开刀子，别听她的。”

“你腻歪够了吗。”陈栎觉得自己的手和身体已经不在同一个世界，指尖热得发胀。

“不够，没够。”

陈栎短促地笑了一声，听起来像是个危险的信号。

下一秒，他右手在烟枪的肩上一撞，猝不及防，烟枪整个人摔进了身后的沙发里，愣愣地看着陈栎，那只被他握住的手此刻按在他的胸口上，让他一时间无法起身。

“你要干嘛？”烟枪有些紧张。

“你害怕了？”陈栎笑着说。